La sonrisa de Mona Lisa

Hace doce años nació una de las mujeres más increíbles que conozco.  Puro nervio, pura lágrima, puro mando, pura atención selectiva, puro genio. Auténtica, hermosa, observadora, ingeniosa, amiga de sus amigos, cariñosa, justa. Será la mejor madre, la mejor fotógrafa, la mejor pintora, la mejor forense, ya es  la mejor hija. Mi  hija se llama Isabel, como las reinas. Mi hija se llama Chavela, como la cantante. Mi hija se llama Isabel,  como el huracán. Mi hija se llama Isabel, como la  escritora.  Mi hija se llama Isabela, como la actriz.  Mi hija se llama Isabel, como ella (única e irrepetible). Hace doce años nació la flor que siempre quise en mi jardín, mi cómplice, mi chica. Felicidades amor, te quiero.

¿Está sobrevalorada la inspiración? ¿Qué se necesita para escribir? ¿Una sobredosis de estímulos puede dar lugar al bloqueo? No, no me he convertido en ensayista. Lo que pasa es que no me inspiro. Quiero ser fiel a mi cita de los miércoles con más o menos dignidad y creo que esta semana no llego. Nada, que no me viene. Escribo y escribo y  no se me ocurre otra cosa.. (A un escritor que conozco tampoco le llega, a la inspiración me refiero. En todo el verano ha creado, magistralmente,  un microrrelato sobre lo que "le pone" una puntilla blanca asomando). Y cuanto más pienso, más temas sobre los que escribir encuentro: Un sábado perfecto con gente estupenda, una amistad inesperada con lo incómodo, un viaje, un reto, un miedo, un sueño, una tarde de conversación unilateral; la única que hablé fui yo, una cita con el arte, un encuentro con el talento, el poder sanador de la danza.  Ahora hay que darle forma. No puedo. Para colmo lo tengo a mi alrededor y no  me deja con